Dedicado a Ray Bradbury

Una turba de demócratas de toda la vida discurre calle arriba, corre, se precipita en torrente. Quieren "ya" su objetivo: prender fuego al periódico que no les agrada por hablar de independencia y de otras sandeces. El fervor revolucionario español rojo y gualda insufla sus consignas. Les hincha el pecho de ardor patriótico:

-¡Cojones! A por el incendio del edificio y si el viejo está dentro, "más mejó"-, dijo un idiota y no lo desmintieron. Les anonada el amor patrio, el ardor democrático contra un periódico fascista: -Leña a la prensa que nos divide como pueblo españó.

En el mediodía calimoso que nace en Anaga, pancartas por la libertad de prensa y en contra de la derechona caciquil. Ya el parlamento –"Para el lamento"-, que le toca sus partes húmedas al pueblo –que fisno-, habló con aplomo y contundencia –comentan como argumento-; el mismo que se ha pasado por el forro de su entrepiernas miles de firmas de canarios sin sonrojarse; el mismito que nos impuso el puerto de Granadilla por intereses inconfesables; el mismito que tumba las casas de los pobres y bendice los palacetes de los ricos a pie de mar; el mismo que desoye las sentencias del Tribunal Superior de Justicia de Canarias, que pide la demolición de hoteles construidos con dinero de los canarios y contra las costillas del sufrido pueblo; el mismo que nos avergüenza un día sí y otro también con su mediocridad institucional.

Los caminantes gritan desaforados en manifestación organizada con pancartas multicolores. Quieren darse una piscina de democracia a costa de la libertad de expresión:

-¡Hay que quemarlo! ¡Prender fuego a ese maldito periódico, ese panfleto teñido de soberanistas! No cejaremos hasta quitarlo del mapamundi, de aquel en que no se veía el sol de Felipe II, El Colonizador. ¡Viva Dios!

Caminaba renqueante otro calvo, de ojos de berenjena, que se quitó la corbata para el evento. No se la sacaba ni para bañarse. Se pregunta con la salivilla escarlata en la comisura de sus labios, intuyendo la satisfacción de sus compañeros luchadores por la libertad de expresión:

¿Qué coño se creen ese viejo loco con sus editoriales? -No chochea. Qué mierda, el de la demencia senil delira. ¿Se habrá enamorado el Vejete?–, comentan con sorna. -Los amores de la cuarta edad trastornan al más pintado-.

Un intelectual a sueldo comenta a una bonita joven de su partido: -El gran Nicolás de Maquiavelo, allá en el año 1527, hizo el mayor ridículo con un póstumo amor. El ideólogo que cambió el pensamiento político moderno cosechó más cuernos que una corrida de toros en las Ventas, allá en la Italia del renacimiento donde predicó "Quamodo aduladores sing fugiendi". Espero que el objeto a quemar, el director del periódico, estudie este capítulo sobre los pelotillas, lameculillos y hueleculos.

-¿Qué concluir de alguien al que regalaron el título de periodista? Parece ese libelo, con sus ideas soberanistas, un panfleto de Cubillo-. Sí, y eso lo digo yo, a quien el gobierno de las Españas mandó asesinar a puñaladas y así lo dice una sentencia del nuestro Tribunal de Orden Público: la Audiencia Nacional; por desgracia la de Garzón que nos ha devuelto la esperanza con lo de la "memoria histórica".

Se pregunta, entre risas, un carajito que está de enchufado en el Gobierno Civil. -¿Será que le escuece la almorrana?-. Risas, carcajadas, descojono y más risas. Gritan inflados contra el fascismo y la xenofobia en buena compaña: -Que diga lo que le salga de sus partes, pero que no cuestione la españolidad de Canarias. El isleño es acogedor, es complaciente y permite todo lo que venga con la anuencia del español.

El más alto de la manifestación, que camina ligerito, micrófono en mano, de sonrisa torcida, falangista reconducido, piensa para sí que en esta puñetera colonia ellos reparten la patente de corso, el apellido de demócrata. Ellos, desde luego ellos, los demócratas de toda una vida carecen de sexo como los ángeles. Son demócratas inmaculados como la Virgen Purísima.

A la izquierda de la pancarta que pide fuego, uno que ocupa puesto en dos instituciones, comenta: -Se atreve el muy rebenque, o el que le escribe los artículos, a incitar gresca entre las islas. ¡Joder! Es que las pelean. ¡Será cabrón¡ ¡Qué coño! Peor de los peores: crea entre las islas rencillas entre hermanos. Cabrea a los isleños con sus editoriales franquistas, de estandarte de Hitler, xenófobas contra los negros de color negro.

Al lado derecho de la caminata, medio avergonzado para que no le calen, otro que no se ha manifestado en su puñetera vida, chispea con la anuencia de sus compañeros de agrupación: -Ese maldito periódico, ese que hasta hace unos años lucia en su fachada el maldito escudo de la Falange, el escarabajo cabrón de los de siempre, ahora nos predica la jodida independencia para los podridos patrones de siempre. Prefiero a los españoles-.

-Mira tú, tendremos de presidente a un tal… Plasencia o a un tal González, o a un tal Ambrosio... Como ejemplo pongo a un mago de Tejeda. ¡Hay que joderse! Nacido a la sombra del Nublo de Mary Sánchez y los Bandama-. -Si, hombre–, puntualizó, -ese que dicen que quiere comprar el periódico independentista. Si, ¡joder!, aquel de quien comentaban los de la derechona, era un lacayo que invertía a nombre de Andrés Pérez. Sí, ¡rediós!, ese socialdemócrata valedor de un tal Felipe que tiene intereses en las multinacionales y está por joder a Chávez en Venezuela-.

Todos rieron a gusto con complicidad. -Es para mearse-. dijo otro. Continúa la marabunta de demócratas. Los manifestantes revolucionarios, con los directores de prensa independiente de toda una vida (para ejemplo el botón de sus editoriales) vociferan con ardor democrático. -Por Santiago que cierra España, echen fuego a esa antorcha; que no queden más que cenizas. Que lo quemado, quemado está. ¡Por favor! No estoy hablando del pino canario que resurge de sus restos calcinados. Ese "machango", presunto director, dice disparates que nadie lee. Nosotros por sus voceros traidores lo conocemos. Por los sacrosantos cojones del toro español, hay que reducirlo a polvo, hay que borrarlos del mapa mundial-.

-La libertad de prensa no se predica de los fascistas. Ya hemos exterminado la prensa independentista de Euskadi; ahora nos toca con la Canarias de los caciques–, dijo uno de orejas de soplillo y manos limpias de sudor, pues en su puñetera vida ha dado golpe.

Con sus antorchas encendidas camina entonando canciones de izquierda sudamericana, la de los setenta, la que nos inflamaba el alma, ¡hay que joderse!, ahora contra la libertad de expresión que tanto ha costado conseguir. Las llamas se alzan sobre sus antorchas, como las procesiones del Cristo Lagunero, pero con fuego más flamígero y no precisamente para iluminar entre los sones de la banda de música. Discurren en organizado y ordenado orden con gritos de izquierdas.

El Ku Klux Klan españolero rodea la sede del periódico y procede a quemarlo, a barrer de estas islas la prensa caciquil: -¡Prenderle fuego. Son unos fascistas, son unos xenófobos!-

Y yo, mis queridos cuates, reflexiono: pero si esta prensa que quieren exterminar y la de otros periódicos que ahora cargan la antorcha, siempre, siempre, siempre han dicho lo mismo; siempre, siempre, siempre han sido los voceros de los caciques que practican el Divide y Vencerás.

Pobre de mí, siempre en contra de la corriente, canjeando amigos. Me apostilló enfadada quien corregía este artículo: "¿Por qué carajo ahora quieren quemar ese periódico, que siempre, siempre, de siempre, por siempre y para los de siempre ha dicho las mismas estupideces de Gran Canaria; que siempre de los siempre, desde que estaba Manuel Hermoso el ático, desde antes incluso, desde el fascismo anterior ha dicho las mismas simplonadas que dividen y dan votos a sus cuates caciquiles y consolidan el colonialismo?".

Y, yo con ustedes me pregunto: -¿Qué carajo ha hecho cambiar de opinión a aquellos que se han valido de sus hojas para predicar sus consignas colonialistas para ahora incendiar sus instalaciones, para barrerlos del mundo mundial? ¿Qué carajo ha cambiado?-.

Concluyo, mis cuates: más de lo mismo. Quien se sale del guión españolero lo machacan, lo queman, lo incendian, lo hacen desaparecer del mapa, como han hecho con toda persona e idea que critique la situación colonial de canarias.