Es un día de otoño en Bilbao. Estamos rodeando el Museo Guggenheim y descubrimos en una terraza la figura de un hombre solitario, vestido con un abrigo oscuro que se inclina levemente hacia atrás para hacer una fotografía en dirección al cercano puente de la Salve. Tras él, el muro compuesto por rectángulos de titanio del edificio se erige como un escenario casi de otro mundo.
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Minerva gira la cabeza y nos muestra su cara con un gesto entre asombrado y pensativo. Acaba de mirar por enésima vez las terrazas que dan acceso a la residencia de Federico el Grande de Prusia. Una mediterránea como ella no puede creer que las viñas crezcan tan al norte y que haya habido que encerrar las higueras en armarios practicados en el muro para que sobrevivan a los duros inviernos.
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Lo primero: no puedo escribir esa letra que utiliza el Instituto Cervantes como su simbolo identificativo (ensena).
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Vuelve uno de un viaje de vacaciones asomado a la ventanilla del avión y, de repente, aparece en el horizonte una enorme columna de humo. Después, al llegar a casa, veo que se trata del incendio de Jaulín, cerca de Zaragoza, que hoy ha sido controlado después de arrasar más de 1600 hectáreas de monte.
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