-Puede estar en la garganta-

-¿Puede?-

-Sí, bueno, tendríamos que hacerle más pruebas. Se ha extendido rápidamente-

Pidió cita y se marchó a casa cabizbajo. Llegó al portal y se detuvo a por el correo. Publicidad.

Subió las escaleras, y al llegar a la puerta se derrumbó. Comenzó a darle patadas hasta romperla. Entró, se miró en el espejo del salón, lo hizo añicos de un puñetazo, llegó hasta el escritorio, revolvió algunos papeles y encontró las fotos. Fue a su habitación y las colocó cuidadosamente sobre la cama. Entonces corrió hasta la ventana, la abrió y saltó.

 Cuando sonó el teléfono esperó antes de contestar. Ya sabía la noticia y no quería dar la impresión de estar ansiosa.

-¿Si?-El corazón le ardía y le temblaba la voz.

-¡Lucile! ¡Lucile! ¡Está vivo!-

-¿Qué? ¿Cómo que está vivo?-

-¡Joder! ¡Que se ha salvado!-

-Pero...-

Eso no entraba en sus planes. Ella le deseaba una muerte lenta y dolorosa, y él, como siempre, no se dejaba hacer. Y encima esta vez tomaba la iniciativa.

Intentó aparentar alegría, sorpresa,  pero lo único que consiguió fue colgar el teléfono y salir al jardín. Gritó y maldijo, y allí, entre las flores, clavó su afilado dardo de ira.

Llamó a un taxi, se puso su mejor vestido, y se sentó en el porche a esperar.

El sol calentaba con fuerza y no se movía ni una brizna de hierba. Cruzó las piernas, apretó la mandíbula, se ajustó la falda hasta las rodillas y agarró fuertemente el bolso. Entonces comenzó a llover.

Tenía las piernas y cuatro costillas rotas, pero seguía respirando. Se palpó el costado y se quejó. No podía entender cómo no se había roto el cuello, cómo seguía viviendo. Intentó levantarse, pero fue inútil. Se arrancó el goteo, se incorporó, y quiso llegar de nuevo a la ventana.

-Le aconsejo que no vuelva a intentarlo. Desde aquí, puede que lo consiga- le dijo la enfermera.

Le ayudó a levantarse.

-Es una muerte lenta...-le dijo

-Que yo sepa, tirarse de un décimo piso es fulminante-

-No me refiero a eso. Hablo de morir envenenado...-

Una lluvia torrencial la acompañó hasta la puerta del hospital. Se bajó del taxi y se dirigió lentamente hacia la entrada. Pidió el número de la habitación y subió a la décima planta.

Los enfermos se agolpaban en el pasillo en una absurda fila de quejas y agonías. El  amargo sabor del sufrimiento se le coló en la garganta y escupió.

-Lo siento, señora, pero no puede estar aquí-

La miró fríamente a los ojos, abrió el bolso, sacó el cuchillo, y de un tajo le seccionó la yugular a la enfermera.

Desde la habitación pudo oír los gritos y supo que ella estaba allí. Quiso correr de nuevo a la ventana, pero estaba atado a la cama. Entonces se tapó con las sábanas y le imploró.

-¿Y si llegamos a un acuerdo? Estoy dispuesto a dártelo todo-

-¿Estás loco? Sería demasiado fácil- y le asestó las treinta y siete puñaladas.